ENTRE PORROS Y OTRAS YERBAS

ENTRE PORROS Y OTRAS YERBAS

Disponible en Amazon

ISBN: 9781980790686

Sello: Independently published

Prólogo

La lingüística es una ciencia. Su objeto de estudio es la lengua. La lengua, lo que llamamos idioma, se encuentra al interior del habla de los sujetos de una comunidad. El habla es la materia de estudio de la lingüística. La distinción lengua/habla se la debemos a Ferdinand de Saussure, fundador de la lingüística. Sigamos a Saussure en su “Curso de lingüística general:

La materia de estudio de la lingüística está constituida, en primer lugar, por todas las manifestaciones del lenguaje humano […] no solamente el lenguaje correcto y el “buen hablar”.

“… Embriagada en el humo de porros y otras yerbas…”, la autora del presente poemario hace entrar en el mundo literario — parte del lenguaje — un mundo real. Con su oficio de escritora logra denunciar un grave problema social. ¿Qué problema social?: el consumo de pasta base, que parece ser la antesala de un camino de exclusión social.

¿O, es al revés, el camino de exclusión social comienza como lo relata el poema “Niño”? Escuchemos la poesía:

Un niño juega entre la basura

del peladero de la esquina de la pobla;

entre los guarenes y  perros en descomposición

pasa su infancia;

entre las papelinas que dejaron las gárgolas de la noche.

Y continúa en el poema “Buscando una cola”. Escuchemos una vez más:

Busco  colillas de cigarros en los paraderos de las micros;

mi desesperación por un poco de ceniza me ha denigrado,

a terminar caminando en la inmensidad de la noche

como un zombie,

sin un peso en los bolsillos

y con diez papelinas de pasta.

*********

Cada cultura se ha relacionado de manera particular con las drogas, otorgándoles diversos usos, a saber, religiosos, rituales, terapéuticos o recreativos.

El consumo de drogas se hace problemático recién en el siglo XX. En Estados Unidos, en los años setenta, el consumo de drogas fue concebido como un crimen. Siendo un crimen, se penaliza el consumo. Se plantea como respuesta una sociedad libre de drogas. El supuesto básico es que toda forma de consumo lleva necesariamente a la adicción. Este enfoque o paradigma se llama Prohibicionista.

Un enfoque diferente al tema de las drogas en la sociedad es lo que podemos llamar un paradigma o enfoque Terapéutico. Surge en Suiza, en los años noventa. En algunas ciudades de Suiza surgieron los llamados “parques de las jeringas”, expresión con la que se nombró un acontecimiento que empezó a preocupar en serio a la sociedad suiza: en los parques de la prolija y ordenada Suiza aparecieron toxicómanos que se inyectaban estupefacientes en público.

La policía y los servicios de asistencia social hicieron una lectura de este hecho, tal que lo convirtieron en una estrategia de contención: los toxicómanos agrupados voluntariamente en el terreno bien delimitado de un parque ——“parques de las jeringas”—- ya no se verían en otros sitios de la ciudad.

Partiendo de la idea de que una sociedad sin drogas es un ideal irrealizable, se optó por un abordaje pragmático. El enfoque prohibicionista se cambió por un enfoque terapéutico que requiere despenalizar el consumo si se quiere abordar el problema como enfermedad.

Los argentinos, que han tomado este modelo, sostienen que hay que dejar de lado la hipocresía de señalar al consumidor como un enfermo que es necesario ayudar mientras se lo trata como un criminal.

El enfoque terapéutico tiene como supuesto básico el que el consumo controlado de droga (controlado por médicos, psiquiatras, trabajadores sociales y una sociedad educada en el tema de las drogas como para formarse un juicio consistente y no una irresponsable y miope opinión) no se traduce en una invitación a la adicción como lo afirma el paradigma prohibicionista.

Suiza decidió ofrecer todo un abanico de terapias y de clínicas de desintoxicación con seguimiento terapéutico en los programas de prescripción de metadona y heroína bajo receta, además de proyectos de alojamiento, trabajo y formación.

Los criterios de aceptación para un tratamiento con heroína son severos: hay que ser mayor de edad, toxicómano por un tiempo mínimo de dos años, haber iniciado e interrumpido al menos otros dos tratamientos, tener problemas sociales y de salud y hacer una declaración jurada de consentimiento por escrito.

La terapia consiste en una a tres inyecciones diarias de heroína, controladas y con vigilancia médica, psiquiátrica y social. Los lugares de contacto son una sala de inyección, un comedor, un baño y una ventanilla donde se pueden cambiar las jeringas usadas. En la sala de inyección los toxicómanos pueden inyectarse ellos mismos las drogas.

En la Universidad de Rosario, Argentina, se trabaja en un programa que apunta a distribuir Kits equipados con una jeringa, una aguja, un recipiente esterilizado para preparar la droga, agua destilada y algodón. Incluye un folleto que explica cómo buscar venas convenientes para picarse. El folleto utiliza un lenguaje claro.

Hasta aquí dos respuestas al problema de la droga emitidas por sociedades que han comprendido que dicho problema es de todos  los que componen dicha sociedad.

En Chile, el consumo de PBC (Pasta Base de Cocaína) está regido por la ley 20.502 (2011). El SENDA (Servicio Nacional de Prevención y Rehabilitación del Consumo de Drogas y Alcohol) es una unidad que se incluye es el enfoque prohibicionista, y que, por lo tanto, criminaliza al consumidor.

Haber denunciado en el presente poemario varias tristes realidades que rodean y subyacen al problema del consumo de pasta base es, a mi juicio, la parte limpia de la poesía sucia.

Carla Rivas.

Epistemóloga.

ENTRE PORROS Y OTRAS YERBAS.

La verdad,  desde la primera vez

siempre fue un porro;

un asqueroso y tóxico porro

el que me transportó a un vuelo desenfrenado de placeres;

fue así como soporté el látigo castigador de un padre ignorante,

fue así como  las heridas se convertían en  cicatrices,

embriagada en el humo,

fue más fácil abrir las piernas y sonreír,

fue muy emocionante, igual,

cuando me fumé un verde, de la cosecha de mi hijo,

y fue un transporting cuando con los colas fumábamos marcianos, a la luz de la luna.

Me han alumbrado en medio de la oscuridad,

y, muchas veces,

era mejor pasar las penas con un cogollo que con algún amante,

si bien es cierto hemos compartido gran parte de nuestras vidas

y es en días como este,

con los ojos morados, esperando el uber,

cuando, definitivamente,

entre porros y otras yerbas comparto mi vida,

sonrío frente a la tormenta

y siempre pienso

esta vez tendrá un final feliz.

MI LAVADORA NUEVA

MI LAVADORA ES GENIAL.

TIENE PROGRAMACION AUTOMATICA,

AGUA CALIENTE Y FRIA,

REGULA SOLA EL AGUA SEGÚN LA CANTIDAD DE ROPA.

AUTO-LIMPIA EL TAMBOR.

MI LAVADORA SACA LAS PELUSAS

Y TIENE PRESECADO

POR LO QUE LA ROPA SALE CASI PLANCHADA

MI LAVADORA…

Ahora mi lavadora tengo que programarla manual,

pero no importa mientras tenga lengua y dedo y mis manos cálidas para programarla;

por lo menos ahora controlo los días y las horas

no lavo a cada rato como antes,

que ni siquiera alcanzaba a acumular ropa sucia.

Mi lavadora está empeorando;

ahora ya no calienta el agua, solo lava con agua fría,

pero por lo menos lava;

a la lavadora hay que controlarle el agua,

se desbordó inundando todo el baño,

(lo bueno de ahora son los pañales ultra absorbentes),

Mi lavadora está empezando a olvidar como sacar las pelusas,

apenas lava una carga de ropa chica

y no muy bien; queda arrugada y húmeda,

como si ya no entendiera lo que pasa y como pasa.

Todos me dicen que la cambie por una nueva,

que ya no sirve,  que hay lugares donde las botan

y que incluso las usan de maceteros para plantas y helechos,

que quedan olvidadas, cubiertas de tierra;

 pero es mi lavadora,

estuvo conmigo desde el principio,

complaciéndome,

ayudando  a que yo pudiera tener mi ropa más limpia.

MI LAVADORA YA NO ES AUTOMATICA,

 PERO ES MI LAVADORA,

YO LA ESCOGI,

DE ENTRE UN MONTON DE LAVADORAS.

LLUEVE

Llueve por la noche,

caen gotas por mi ventana,

acariciando los insectos muertos.

El olor a tierra húmeda del pasto

se entremezcla con las gotas de sudor  y  las sábanas húmedas;

el olor a leña verde

hace más fácil el aspirar el veneno tóxico; tengo el alma quebrada,

la muerte toma pipeño

a un lado de mi bracero,

esperando en silencio

que den el último zarpazo,

la verdad es que estoy más muerta que ayer

y más viva que mañana,

son los insectos los que me preocupan, pobres,

mueren aplastados por una gota,

como las esposas aplastadas

por los puños del machismo;

sigo aspirando,

sueños en polvo blanco,

la lluvia es cada vez más fuerte,

mi techo quebradizo está a punto de explotar,

como mi vagina después de una noche de trabajo,

como las palabras rotas de un amor,

que aún espero,

como la bestia que creaste

después de una noche de lluvia como esta.

QUÉ SOY

Qué soy

si no tengo claro quién fui;

una mezcla de Lemebel

y chacal de Nahueltoro.

Una sonrisa

que olvidé en algún rincón

de la que  llaman niñez;

una decepción

que late en lo profundo del olvido

de la palabra amistad;

una puta llena de obscenidades deformes

de la palabra famila,

una estúpida

idealista

que aún cree en la inhumanidad;

porque me apesta mi lado humano, sinceramente

soy una bestia fiel a mi creencia

que nada más valioso es el amor que te siento ....

A LA AMADA GUERRA

Prefiero morir crucificada,

que lapidada, será mejor el castigo,

 por el mismo pecado de predicar la libertad;

es fácil castigar, como lo hacían los emperadores

sin saber antes cuales eran sus opciones,

¿qué encrucijada te llevó al pecado,?

¿cuál fue tu dolor que te llevó a ese punto? 

¿cuál fue la tentación que te presenta la serpiente?

¿qué es tan atrayente que te lleva a correr el riesgo?

¿qué pasa por tu mente?

¿cuál es tu sentimiento,  hasta   asumir incluso el castigo?

Por mi culpa, por mi gran culpa, por mi grandísima culpa…

Será de la misma manera en la que se castiga a Judas;

será que los camicace no tienen más valor que la locura de creer que tienen la razón,

el creer que son un medio para un cambio,

que no va a cambiar, dependiendo de lo que él haga,

¡porque el odio engendra odio!

y es una cadena que la serpiente sabe ocupar,

para que este infierno nunca llegue a terminar;

es tan manipulable este juego de poder,

que los payasos y títeres que  llaman líderes,

juegan con bombas y soldados

ingenuos que arderán en el infierno,

solo por no pensar antes de actuar

y creer que eso será para una mejor realidad,

una realidad en que seguimos con los romanos colgando en cruces a los corderos,

mientras los emperadores se pelean en un congreso,

las lágrimas de sangre de un pueblo que crece

con la mente de venganza, de un odio engendrado por una serpiente

que impide evolucionar a un paraíso terrenal.

TUMI

Yo no soy cualquier cosa;

a mi me puedes haber encontrado recogiendo amor en una esquina,

pero tienes que tener claro

que yo no era la que pagaba por un poco de compañía.

Que yo no era la que te buscaba

perdido por las calles de Vespucio

que yo no te obligué  a pasear en tu auto,  ni menos a amarte como te amo.

INOCENTE

Camino por calles húmedas con olor a orina;

es una noche fría,

en las esquinas se ven los lobos aullando,

pidiendo alimento,

esperando colocar la cruz de espinas a la oveja.

Es la vida sin palabras.

Es el vacío del estómago que llama a hurguetear  los basureros  de los restoranes para poder calmar el dolor,es el precio de  ser expulsada del abrigo

y calor de un hogar,

porque ya no eres una niña,

es el llorar de impotencia

cuando mi madre me cerró la puerta

y, me dijo, espero que te vaya bien;

nadie nunca se imaginó como iba a terminar,

durmiendo en las postas de urgencias,

acariciando mi vientre que empieza a brotar.

Como el agua furiosa del Mapocho,

camino por Avenida La Paz,

recorro las tumbas del Cementerio General ,

buscando una respuesta a tanta ingratitud de la vida.

Es entonces cuando aparece con la guadaña,

arranca el alma y termina el sufrimiento,

para estar sentada a la derecha del Dios Padre todopoderoso,

como muchas otras víctimas,

que terminan muertas a pesar de ser inocentes.

EL AMOR DUELE

Hace tiempo que volaste las palabras de mi boca,

me arrebataste de mí el aliento,

y mis caderas  adoloridas de parir tus hijos

sufrieron las consecuencias del  amor;

lágrimas ensangrentadas con saliva

se vuelven el limpiapiso de la escalera,

que, amablemente, me ayudaste a bajar

para terminar en la puerta de la que era nuestro hogar;

con los ojos perdidos

y un cuello roto

que me arrebata el amarte hasta que duela        

NIÑO

Un niño juega entre la basura

del peladero de la esquina de la pobla;

entre los guarenes y  perros en descomposición

pasa su infancia;

entre las papelinas que dejaron las gárgolas de la noche,

 entre vidrios de parabrisas rotos

 de accidentes de borrachos que arrebatan más que un vida, una familia.

Un niño juega entre la basura,

y aprende a recoger palos para hacer el fuego,

para que la madre fría papas en la esquina del pasaje

y le alcance a comprar los útiles del colegio;

un niño juega entre la basura del peladero

 y mira con ojos ya sin inocencia a su hermana

en el colchón,  con los amigos, fumando un marciano.

Un niño juega en el peladero,

ve pasar un futuro

y no sabe si será el de él.

BUSCANDO UNA COLA

Busco  colillas de cigarros en los paraderos de las micros,

mi desesperación por un poco de ceniza me ha denigrado,

a terminar caminando en la inmensidad de la noche

como un zombie,

sin un peso en los bolsillos

y con diez papelinas de pasta,

paseo entre las putas y travestis

que me miran como un fenómeno de circo,

para pasear por la calle de noche no debes estar disfrazado de gente,

debes mostrar tu verdadera esencia,

pero ya había perdido la costumbre,

hace tiempo que no me sentía tan solo,

y pensé que no sería malo,

total serían cinco lucas,

nadie lo notaria,

y aquí estoy,

no sé cómo se me paso tan rápido el fin de semana,

estoy pensando en fingir un robo para justificar

que no esté el Smart, el Blu-ray,

pero en este momento no es lo que me preocupa,

necesito encontrar una cola larga de cigarro,

antes que llueva,

 porque está como raro el cielo;

siento como los fantasmas me siguen,

me gritan mi nombre, pero no me importa.

Salí de la casa pensando que allí se quedaría mi madre,

no sabía que después de muertos te pueden perseguir,

escucho su voz, que me grita

y me insulta

y que quiere que piense en los niños,

que tu padre está viejo para soportar estas cosas,

y yo en lo único que estoy enfocado en encontrar la cola perfecta,

o un cigarro entero,

 pero eso sería como soñar,

me duelen los pies,

es que no me he quitado los zapatos en tres días,

ni siquiera me baje el pantalón completo cuando la flaca me lo chupaba,

al final fueron puros mamones ,

es que me vuelve loco que me lo chupe mientras me pego el pipazo,

y ella lo sabe,

a veces pienso que lo hace a propósito.

Así empezó el viernes ,

y ahora estoy aquí como hueón

caminando solo buscando una cola,

tratando de encontrar un poco de ceniza

que llene mi pipa;

pero ya es tarde.  Se puso a llover.

Mejor volveré a casa a enfrentar mi triste realidad. 

DULCES 16

Mi cuerpo se pudre,

el olor a descomposición invade toda la habitación.

Es una mezcla hedionda

entre sudor y semen,

es mi sangre que comienza a coagularse.

Nadie me escuchó,

sólo me miraron y me apuntaron,

como un animal más del matadero.

Nadie nunca comprenderá

por qué terminé en un colchón tirado en un peladero,

teniendo sexo oral para poder comer

algo mejor que la basura que recogía de la feria.

Aquí terminé pudriendo

mis 16 años en una habitación olvidada,

a la que un psicópata me trajo 

después de una buena comida,

y quizás pasen años antes de que encuentren mi cuerpo,

 mi cuerpo roído por mordiscos y gusanos

que abandono hoy,

después de una larga agonía.

UBER

Al filósofo Arturo Ruiz

Sabes que mi teoría no radica en lo que yo pienso

o lo que yo sienta.

Hace tiempo dejé que el sentimiento muera,

porque no vale la pena llorar.

Llorar es para los cobardes que no valen la pena.

A mí no me salen las lágrimas,

porque hay cosas más valederas por qué  llorar.

El mundo no es para ser feliz.

Es para soportar,

y yo cada día soporto,

y callo.

Asumo que mi locura consiste

en asumir.

Nada más.

Nada menos.

Manejar un uber y fingir  que soy feliz.

CHICO

Era de esos amoríos,

que cuando lo ves,

dices de inmediato:

"YO NO HAGO SEXO ORAL"

Traté de motivarme.

De mojarme con un poco de saliva.

De que me chuparas las tetas,

pero no, es que lo tenía chico.

Traté de montarme arriba

para ver si se sentía algo.

De menear las caderas.

por si pasaba algo.

Pero no, era que lo tenía chico.

Y la peor parte fue patearte.

De primera traté de ser comprensiva,

de decirte: NO ERES TU SOY YO;

traté de que con mi indiferencia

frente a los amigos comprendieras

que lo nuestro se había acabado.

Pero tú, no.

Dale con eres mía.   

Dale con el de mí no es llegar y botar.

Hasta que ya era mucho el tiempo perdido

y no me fue difícil decirte:

Es que lo tienes muy chico,

Es que en realidad,

tu wuea es una bolsa conjunta sin ninguna forma.

Y te mandé a la cresta.

Porque no tenís ni un brillo.

Ni con la lengua ni con el dedo.

Menos con eso,

porque lo tenís chico.

PIENSO

A veces pienso

si esto de llorar es parte del pasaje.

Si las decepciones

son parte del dolor

que nos lleva a comprender

por qué estamos juntos.

Porque la verdad es que

nuestra desunión

abre los ojos a este enorme desamor.

NO ERAS TU, FUI YO

A : Catalina Callealta

Era un día de Noviembre, recuerdo,

estaba recuperando el aliento, recuerdo,

confundía mis dolores de parto

con los golpes de mi brutal estado,

estaba tan feliz.

Venía ella. mi princesa.

Lo siento.

No fuiste tú, fui yo.

Es que no estaba preparada,

es que la vida me golpeó muy duro.

Y cada vez que lo intentaba,

volvía al mismo fracaso.

Lo siento,

tu lo sabes,

soy yo la culpable

de tantas lágrimas por mi abandono.

Pero estuve presa en Valparaíso.

Y termina de salir de un lío,

y ya estaba en otro rollo.

Mi mente estaba destruida.

Mi corazón roto.

Mi madre me cerró la puerta.

Todos se alejaron.

A todos los alejé...

Recordaba tu cumpleaños.

Desde el día siete de Noviembre

empezaba con el remember.

En mi locura empezaba a intoxicarme.

Cada vez más repetía en mi mente:

hoy debería ser un día especial.

Debería haber torta y globos.

Debería estar rompiendo la piñata.

Pero en mi estado delirante,

deplorable,

injustificable,

no daba más allá de otra botella de pisco o de otro jale.

Quería olvidar que era tu madre.

Quería dejarte para no hacerte sufrir.

Sentía que no te merecía.

Que si aparecía, te dañaría.

Porque no era capaz ni siquiera de salir de la mierda en la que estaba.

Y apareciste de la nada.

Eras tú.

Tan cerca y tan distante.

Eras tú,

en los múltiples intentos de cambiar.

Eras tú,

la princesa.

Y el tiempo condena.

Uno siembra lo que cosecha.

Yo te amo.

Siempre seré tu madre,

como dices tú :

"Por desgracia".

Sé que jamás podré cambiar el pasado.

Sé que con pedir perdón  no basta.

Solo sé que soy tu madre.

Que te amo.

Y que quiero que seas feliz en tu vida.

Porque eres Catalina la grande:

mi princesa.

PARACAIDAS

Vicente, se me cortaron las alas.

Tírame el paracaídas

antes que olvide como sonreír.

QUERÍA

Quería salir...

me quedé en casa ...

quería un copete...

me tomo la única piscola que quedaba en el improvisado bar...

quería ir a rui2 o ir al recital de la Carolina; quería tantas cosas…

y al final de la noche veo una película en netflix con mi amante dormido,

pensando en tantas cosas

que quería para darle un buen final a la noche.

Y solo tengo mi cama,

una película vieja,

una piscola

y un amante dormido

y con esto soy tan feliz.

Se que los niños duermen,

se que mi amante me ama solo a mí,

como yo a él,

y tengo la certeza que Habrá nuevas noche, todas magníficas como esta noche.

Tan únicas como tú,

o como yo.

SOY UNA BOLSA PLÁSTICA

Vuelo desenfrenadamente por las carreteras con tag

y no me alcanza el disparo sagaz

de los acuerdos comerciales,

donde el señor Lagos vendió Chile ...

soy una bolsa plástica que votaron por mi

cuando botaban el voto a la basura...

  

¿QUÉ ES POESÍA SUCIA?

Que es poesía sucia, me preguntas 

y te introduzco  el dedo en tu culito,

que es poesía sucia. gritas

mientras te penetro 

y con el consolador hago explotar tu clítoris ...

Te acaricio y te castigo

en medio de un  éxtasis  piel y lenguas.

Esto es poesía sucia,

te digo al despedirme

y dejar tu paga en el velador.

SE CAE EL TELÓN.

Se cae el telón.

Las letras de la lápida indican que era yo,

la que estaba al otro lado del espejo,

un rumor en el viento pronuncia tu nombre,

caen las espinas en mis coaguladas venas.

Se cae el telón.

Ni una flor.

Ni un aplauso.

Se cae el telón.

Se corre el maquillaje,

los payasos asustados corren y chocan

entre ellos mismos se destrozan.

Se cae el telón.

Los músicos siguen tocando

Las autoridades ausentes

enviaron las respectivas excusas

mientras carabineros desaloja a todos los fenómenos.

Se cae el telón.

Las vacas sagradas han hablado.

Se cae el telón.

Todos bajo la lluvia con el maquillaje corrido

Y en espejo no se refleja nada.

Y los músicos siguen tocando.

HAGAMOS UN NIÑO DE BARRO.

Hagamos un niño de barro

con ojos que no puedan ver

con una boca que no pueda hablar

con oídos que funcionen por bluetooth

que se conecte

y que se desconecte

que exista pero que no sea

para que quizás mañana tengo un Facebook y un Instagram,

sin es que sus padres no le crearon uno al nacer.

YONATAN

Yonatan abre la puerta.

Su madre yace desnuda en el suelo.

Hay sangre por todas partes.

Las moscas bordean la olla de porotos.

Una guagua llora.

 Yonatan saca un plato.

Se sirve porotos.

toma a su hermana,

la coloca en el pecho de su madre.

se sienta y conecta el play.

ÁCIDO

Los paraguas protegen del agua y a veces hasta del sol,

las mariposas vuelven a ser orugas,

pero igual caen gotas,

caen gotas…

ácidas especies se mezclan para dar nuevos olores a la poesía.

El viento sopla fuerte,

de la fruta que se pudre en el suelo nace una nueva especie.

Más fuerte grita más fuerte.

Las orugas mueren.

Las mariposas no volverán a ser eternas.

VUELA LA CABEZA.

Vuela la cabeza y el estadio grita gol,

los colores violetas, violados del acaecer marcan la ruta.

Atraviesan el océano de las mentiras,

para llegar a los ghettos de la humanidad,

donde los poetas y músicos conviven,

donde las paredes son murales de paisajes añorados,

pintados con  sangre y excremento.

Vuela la cabeza y el estadio rompe en lágrimas,

Víctor Jara toca la guitarra,

mientras la Violeta abre sus brazos tiernos al final del sufrimiento.

el olor putrefacto de los sueños,

invade toda una nación.

La nauseabunda muerte camina libre por las calles

y la acompaña una caravana con las cadenas de la dictadura.

Vuela la cabeza y el estadio está en silencio,

se han lanzado a la piscina olímpica los mejores payasos,

ensucian los sacrificios de las verdaderas víctimas de la dictadura,

la piscina es un arco iris que dice NO,

los músicos con algunas tripas y huesos

fabrican instrumentos para que la canción siga sonando.

los poetas escapan al exilio.

Vuela la cabeza y el estadio esta evacuando,

se aburrieron del circo

las mil y una palabras del show no sirvieron de nada para evolucionar.

Ahora estamos todos dispersos,

el golpe al límbico no sirvió de nada

seguimos con el agua sucia de los payasos,

y los murales de la esperanza se llenaron de moscas.

por lo menos se fue la muerte

en la búsqueda de los poetas en el exilio.

TREN

Sentía sus ojos como me culpaban,

y se emputecían ante mi clara indiferencia,

sus palabras se tornaban violentas,

tras cada silaba.

yo miraba por la ventana

pasábamos el túnel.

sin frío, ni calor.

será que me aburrieron,

será que ya no me causan gracia

los payasos del circo,

fue después de la función

del domador de serpientes,

que me desencantaron

los muñecos con alma de aserrín.

MONTAÑA RUSA.

Yo también tengo años de circo,

o acaso crees que no me esos trucos

de bruja maldita;

de clavar alfileres a los limones,

esos espectáculos de hipnosis barata

no convencen, ni a los guarenes que viven en tu sótano.

Aun no entiendes lo que es jugar con las divinidades?

desde el pedestal veo cómo te tiran tierra de cementerio,

los mismos buitres que vuelan al lado tuyo,

esos que llamas compañeros.

Esos que al momento de limpiar los excrementos de los animales

se encierran en sus egocéntricas burbujas,

fingiendo que son los artistas de este siglo,

bebiendo vino,

comentando sobre el beso del payaso,

o el beso negro que hace la mujer barbuda cuando esta dura,

para luego abrir sus alas hacia otro cadáver,

a lo mejor menos putrefacto que el tuyo.

Esta es la ruleta Rusa

donde todos juegan y apuestan,

las vacas sagradas juegan al ajedrez,

miran de reojo a los artistas en la partusa…

alguna vez tuvieron alma de poeta. 

tú sigues en la montaña rusa del por amor al arte.

EL BUFÓN.

El bufón esta triste

se dio cuenta que nadie lo toma en serio,

acaba de entender lo chistoso del neoliberalismo

y más aún el cuento de las AFP se lo saben todos,

el títere compañero lo dejo con depresión;

por lo menos los payasos usan maquillaje,

el en cambio es el que pone la cara,

en una seria conversación con el domador de serpientes

se dio cuenta que en el fondo igual era bastante rentable,

que sabía mucho de lo que llaman uso de información privilegiada

y que gracias a eso las funciones habían aumentado,

después se pego un saque con la mujer barbuda

y desde ahí que el bufón llego caminando medio raro

y sigue con depresión

pero ahora le colocaron un psiquiatra

y es que al dueño del circo no le gustan los chistes fomes.

LA ARAÑA.

Diminutas gotas de sangre

manchan la telaraña,

que describe blasfemas en las paredes de los cementerios,

los títeres siguen divirtiendo a la audiencia,

los fenómenos muestran sus talentos,

entre los arboles ocultos miran…

botan dientes y huesos…

entierran todo en investigaciones de papel…

falsas como las promesas.

juego con la araña,

mientras inyecta el veneno para entrar al coma,

pasa la carroza fúnebre gritando tu nombre, 

y tu corres tras tu futuro,

la mordida fatal esa que llega hasta la yugular,

ella hace nacer la carne de entre la carne,

mientras el hombre lobo huye con su presa,

aullando a la noche, que esta vez será larga

y la araña sigue tejiendo su hermosa red

te acaricia 

te besa

mientras te entrega su veneno.

EL CIRCO.

Salgo corriendo por laberintos insospechados,

subo y bajo escaleras

para terminar mirándome al espejo,

y saber que sus palabras solo arrojan

bicicletas y ladrillos,

polvo del que estas hecho,

sangre que no coagula,

me pisan,

me tiran,

me gritan,

nadie me escucha;

el silencio no es parte del infinito,

toda vibración trae un eco.

Cierras la ventana de un golpe,

desde los techos caen ataúdes vacíos;

mi mente esta difusa,

el tiempo esta perdido en una tormenta de arena, 

y yo en el teatro grito obscenidades

a butacas llenas de polvo.

LATIDOS.

Siento tus latidos !!!

la tormenta con sus relámpagos

originaron la caída,

el cuello fue rebanado,

el dueño de circo se ha convertido

ahora comulga y bebe el vino de la ceremonia,

ellos están aquí desenterrando enigmas,

momificando palabras artísticas,

convirtiéndonos en una bolsa de sangre y excremento, 

trago la tierra roja,

vomito epitafios que a veces llaman,

que a veces pierden,

compartimos cama, palabras, saliva

bebo whisky con el hombre de fuego

y sigo sintiendo tus latidos.  

ULTIMA FUNCIÓN.

Con propaganda

y trucos sucios

se llego al momento del acto principal,

el show debe continuar

y tú solo quieres ir a casa,

tiramos platos y cuchillos

vomitamos la cena

mientras ellos están colgados,

preparándose para la batalla,

busco entre puertas y cortinas rajadas.

el talento se oculta

y las bolsas de carne se están entibiando,

 los muñecos comienzan a bailar

entre la piel y la sangre

se rajó la carpa,

los cuerpos revolcados en el escenario

llegan al climax

rompiendo paredes y ampolletas,

babean en venganza,

el amor no volverá a reinar,

cada uno tiene su destino,

dulce tristeza en la que te espero,

entre trucos y mañas

alfiles y peones

enanos y mujeres barbudas.

HIJO DE PERRA

Soy hijo de una perra

que  se alimentaba de frutas podridas que dejaba la feria

soy ese hijo

que nunca sabrá cual fue su padre porque fue concebido entre colchones del peladero

fueron varios los perros que esa noche violaron a mi madre

fue mi abuela quien la hecho después de eso

sin importar que iba yo en el vientre

soy ese hijo de perra que crece en la calle entre mariposas y sename

ese que ignoras porque esta sucio

soy capaz de robar hasta tu alma

por un poco de amor

de palabras tiernas

soy un hijo de perra no nací,

me cagaron en un baño

mientras mi madre se drogaba

en vez de teta me dieron patadas

y la calle me dio las herramientas

para poder comunicarte

que soy un hijo de perra

capaz de robarte incluso matarte

porque esto es lo que soy

esto es lo que hicieron de mí.

SOY ESA

Soy yo,

la que estaba muerta,

la que escapo de la cárcel,

la que finges que no existe,

aunque la sangre no se puede negar, menos aún la genética.

soy esa que sangraba

en las escaleras de la iglesia

esa noche lluviosa,

cuando decidiste mirar a otro lado

y olvidar el monstruo,

soy esa

la que sepultaron junto al cadaver mi padre

soy esa que niegas su existencia

que miras desde lejos

mientras ardes en mis palabras.

ODIO

Odio a los hombres que se esconden en el closet,

y a las mujeres que traicionan por un pene.

odio a los mapuches que se inclinan ante un huinca,

y odio a los Españoles de mierda que nos sodomizaron.

odio al estado y todas sus mentiras.

odio al vaticano no menos que a los protestantes,

y odio al gato que se aparea en mi balcón, odio a los volaos,

pero amo la marihuana.

odio a los poetas y sus almas egocéntricas

pero cada vez me enamoro más de la poesía...

LAGARTIJAS

Pegados a la pared

luchando por no terminar quemado por el sol esperamos los pobres el transporte publico

que nos humilla, más que el  poderoso, que administra nuestra suciedad

somos las lagartijas del mundo

Hablo por ti, por mí

Hablo por las niñas que lloran sangre

por sus vaginas

y pertenecen al sename

Hablo por los niños explotados por la guerra

y que mueren cada día en la palestina.

Somos las lagartijas del mundo

las mascotas incapaces de morder la mano del amo

que nos azota y nos mantiene hambrientos somos las lagartijas del mundo que cuando nos cortan la cola celebramos con un baile y a la hora de comer, nos tragamos las moscas que revolotean en la mierda

Hablo por ti y hablo por mí

Tus palabras me ciegan tus billetes me hablan

Bienvenido presidente.

UN VIERNES DESPUÉS DEL TRABAJO

Te amo desde el vuelo en el helicóptero que colapso en un coagulo de aire que termino desangrando mi corazón.

Los niños se van temprano con el papá…

Llego a la casa prendo un pito

saco el cigarro y fumo que fumo

y fumo que fumo

quiero volverme humo

pensamientos impuros

abro la lata saco la menta

me hundo en un submarino, 

y fuma que fuma

y toma que toma

abro las piernas 

llamo al Diller

y mando WhatsApp

y publico en Instagram

y mando un Messenger

y cambio mi estado en el Facebook con seudónimo

“Perra Disponible para ser violada”

y fuma que fuma que fuma

suena el timbre

llega el pedido

saco la de whisky

dibujo en el espejo la raya

la peino

la muelo

la pruebo

la peino

la raya

empiezo a buscar  juguetes 

y fuma que fuma que fuma la maraca

y dale con el whisky

y dale con la porno

llama al amante

el amante no contesta

le manda un WhatsApp  

llega el amante

se pega al espejo

muele la roca

mueve la raya

mueve la roca

y se pegan, se pegan

se masturban, se culean... 

acaban la lujuria

y fuma que fuma que fuma

para bajar

se acabó la coca el show va a terminar

y fuma el pito pa bajar... 

se baña,

se baña…

la historia se acabó en el hospital

El corazón les va a reventar... 

si vas jalar no te bañes con agua hela.

SE EDITA

 Los poemas

se acarician

se lengüetean

se masturban

se penetran

eyaculan

mueren y renacen

se refriegan

se insultan

se rompen

se golpean

se denuncian

se encarcelan

se violan una y otra vez

hasta eyacular... eyacularse...

los poemas

mueren y renacen

se hacen fuertes

perdonan pero no olvidan

ya no se besan

se lamen las cicatrices

y se masturban en los baños públicos

de los clandestinos muertos en la ciudad.

CREO

Creo en Dios padre nada poderoso, creador de la angustia el odio y el hambre

Creo en Jesucristo, como creo que existió Hitler, como creo que existió Lennon.

Creo que fue concebido por obra o desgracia de un orgasmo, violación o similar de una niña del sename,  padeció bajo el poder de Sebastián Piñera.

Fue jaqueado; Desconectado y Bloqueado; descendió  a Facebook invirtió en WhatsApp resucito en las redes sociales y está sentado a la derecha de Apple todopoderosa, desde allí juzgan a los vivos y al os muertos.

 Creo en el neoliberalismo, que la iglesia católica está llena de  pedófilos, en la comunión de la carne, y que no hay pecados que se puedan perdonar, creo en las nuevas oportunidades, y en vivir la vida al máximo.

Amen

OLORES

Los olores nos delatan

nos anuncian

nos embriagan

el polvo se vuelve caca 

la caca se vuelve polvo

¡no te imaginas la cantidad de caca que aspiran mis pulmones!

Los olores nos transportan,

como el olor del pasto recién cortado.

El aroma a cosecha

recién boca abajo

para ser transformada

en ese olor a humo que me hipnotiza

y me transforma en este caos.

El aroma a pasta

que sale desde los poros de los adictos

en las poblas,

aroma que traiciona y envenena.

El olor de tu sexo.

El olor a vino tinto me recuerda a la poesía,

el olor a whisky

me hace pensar en el olor a coca...

¡No te imaginas la cantidad de caca que aspiran mis pulmones!